Insändardikt
Nu har jag räddat mina äpplen och packat dem i låda med fack. Gula, röda, några gröna.
Oh herre, ett evinnerligt tack. Vem kunde tro efter sommarens regn att träden skulle ge skörd.
Man ängslas, man väntar, på gardinen man gläntar.
Men så blev det kart och mogen frukt. Man dansar av glädje på kökets golv av att se dem i sina rader, trots att de bara blev tolv.